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蔺峰：散文诗：幸福的年夜饭，我们想念您——共和国的英雄”
散文诗：幸福的年夜饭，我们想念您——共和国的英雄”
《年味里的丰碑》
年夜的灶火舔着锅底，
炖着一锅滚烫的思念——
您没来得及尝的糖醋排骨，
在蒸汽里化作您冲锋时的呐喊。
母亲把饺子捏成月牙，
却捏不住您留在风雪里的体温，
那年您把棉衣让给伤员，
自己裹着稻草说“暖和”。
酒杯斟满，敬您未喝完的半壶，
敬您用胸膛堵住枪眼的刹那，
敬您在战壕里哼的那首《茉莉花》。
如今茉莉开遍南北，
而您长眠的山岗，
野蔷薇正把血色染成霞光，
像您当年别在衣领的勋章，
永远闪着光。
我们数着压岁钱，
数到第七张，突然想起
您把津贴全塞进孤儿的书包，
自己穿着补丁摞补丁的棉袄，
笑说“新衣裳，暖和”。
如今书包里的课本，
已写满您没来得及看的春天。
年夜饭的蒸汽模糊了窗，
却擦亮了您留在照片里的笑。
我们举起筷子，
夹起一缕春风，
夹起您未说完的嘱托——
“好好活，比什么都强。”
这声音穿过八十年的风雪，
在每一张团圆的饭桌上，
生根发芽。
《另一种团圆》
年夜的鞭炮炸开，
像您当年在松花江畔的呼喊——
“别停，往前冲！”
子弹穿透您的棉袄，
却穿透不了您用身体筑起的墙。
如今江水依旧奔流，
而您的名字，
刻在纪念碑的褶皱里，
被春风一遍遍摩挲，
像母亲摩挲您留下的旧军装。
红烧肉在锅里咕嘟作响，
像您在战壕里嚼的草根，
说“解乏”。
母亲把烟灰磕在搪瓷缸上，
像您当年把最后一支烟让给伤员，
自己嚼着草根说“解乏”。
如今烟灰已化作春雨，
润湿了您长眠的土壤。
我们举起筷子，
夹起一缕炊烟，
夹起您留在风雪里的誓言——
“别怕，有我在。”
这声音穿过八十年的风雪，
在每一张团圆的饭桌上，
生根发芽。
如今炊烟漫过山岗，
而您的身影，
在年轮的褶皱里，
永远年轻。
《年轮里的星光》
年夜的锅铲在铁锅里翻动，
油花溅起，像您勋章上未冷的光。
糖醋鲤鱼在盘中游成金色的船，
载着八十年代的月光，
载着您没来得及说的那句“别怕”。
母亲把饺子摆成北斗的形状，
说“您是天上的星，
我们是地上的光”。
酒杯里晃着八十年代的月光，
晃着您没来得及喝的那口酒，
如今已化作春雨，
润湿了您长眠的土壤。
我们数着压岁钱，
数到第七张，突然想起
您把津贴全塞进孤儿的书包，
自己穿着补丁摞补丁的棉袄，
笑说“新衣裳，暖和”。
年夜饭的蒸汽模糊了窗，
却擦亮了您留在照片里的笑。
我们举起筷子，
夹起一缕春风，
夹起您未说完的嘱托——
“好好活，比什么都强。”
这声音穿过八十年的风雪，
在每一张团圆的饭桌上，
生根发芽。
如今炊烟漫过山岗，
而您的身影，
在年轮的褶皱里，
永远年轻。
责任编辑：李晓峰
文章来源：http://www.tianzhishui.com/2026/0216/190548.shtml